Coluna de Rosa Pena

Um pouco antes da primavera

Nas semanas que antecedem a primavera começo a criar novas expectativas. Vivo movida por elas. Em cada estação tenho uma. Nesse inverno tive a sensação do pré-catártico, do pré-apocalíptico e num é que os ventos tentaram me derrubar?

Perder amigos, operar e ser obrigada a um descanso obrigatório (descansar do que se ama fazer!?) é trágico demais para o contorno do meu sorriso.

Devo confessar que tive um verão de mediano a fraco, mas um outono que merece o Oscar.  O casamento de minha filha (lindo de viver) e uma viagem maravilhosa (fico bem sebosa pra dizer que rever a Europa é sempre show).

Se eu acreditasse em olho gordo mandava um monte de gente colocar balão gástrico nas retinas, pois a surra que a bendita vida aprontou para mim depois desses momentos mágicos do maravilhoso mundo da Rosa, parece coisa feita!

Se foi macumba, foi realizada pelos mesmos que trabalharam contra o Romário. O cara ta se fodendo todo e tem gente dizendo que ele merece. Quem merece é o senado que ganha sem bater um bolão. Quem merece é o Lula que me fez acreditar que o Bush, Arafat e outros mais eram najas criadas. São minhocas imbecis perto dele.

Volto para as vésperas da primavera onde as flores se preparam para mais um prêt-à-porter. O fundo musical do desfile é o piano do Tom Jobim.

Ele é um gênio eterno, sem virtuose no sentido de técnica programada, ele foi e sempre será virtuoso no improviso, no pensamento que vai para as mãos, nas idéias, nos silêncios sugeridos, na rouquidão da voz, no jeito tesão Leblon que já nasceu com ele, apesar dele ter nascido na Tijuca.

E é um estado de espírito. Costumo dizer que o homem que sabe o que é bom anda desde neném com camiseta hering branca. Ai Jesus...me abana!

O que espero dessa primavera 2009?

Os beijos na boca que só dei em sonhos, à volta da paz no meu sorriso, o sono sem tarja de cor alguma e porque sou má, desejo também para quem torce contra a felicidade em geral, um sobrepeso de vinte quilos.

Vão tomar chás verdes, brancos, amarelos, cor da bandeira do Brasil. Minha praga costuma ser boa de pegar. Mas não espero só isso depois desse inverno com «f». Espero mais, bem mais. Anseio pelo sol sem intenção de câncer e o mar regido por Tom.

Paranoia delirante

Amor... Meu amor.
Como nós somos belos! Completamente lindos!
Com você não tenho medo de ser frágil, de ser boba, de ser feia, pois me sinto sempre bonita, de ser eu, de ser partida. Você, ternura, me cola por inteiro!
Ontem à noite dormi ouvindo você falar no meu ouvido. Acho que cantava como o Ivan Lins. Seria a música Lembra de Mim?

Somos suaves, somos fortes, somos poucos, somos muitos!
Ah, se as pessoas do mundo se entregassem ao amor assim como nós, minha certeza, minha delicadeza, minha paixão. Adoro que me abrace forte a cada noite, a cada dia, no frio, no calor, em todas as antíteses da vida.

Chovo e como chovo, olhos, boca. O corpo todo fica molhado de uma alegria bonita vinda de uma nuvem que se derrete toda com o nosso apego!
Meu amor, meu colírio, meu delírio!

Nessa perspectiva o delírio aparece não apenas como um sintoma da enfermidade, mas como uma busca pela reorganização e reconstrução do mundo interno (que pode ser reorganizado em maior ou menor grau, mas jamais voltará a ser como outrora).

— Por que o diagnóstico?
— Só os insanos insistem em viver eternamente apaixonados.

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